"Não, não é isso. Acho que talvez ela esteja mais preocupada do que irritada, e também está assustada — morrendo de medo. Bem, quem não ficaria com aquela coisa horrível rondando por aí, pronta para arrancar as entranhas de alguém enquanto dorme?" "Não, Meritíssimo", uivou o miserável; "Eu ouvi o tiro e corri para dentro. Eu teria pedido a ele que atirasse em mim — eu o amava, Meritíssimo — eu o venerava, gentis cavalheiros — ele era bom para mim, ele foi o único amigo que eu já tive no mundo. Eu teria morrido várias vezes por ele."!

"Não é seu? Então de quem é?" ela gritou, espantada. "Acho que sou eu", disse Billy, levantando-se de um salto e caminhando em direção à plataforma.

"Britânicos ou franceses?", perguntou o Capitão Acton, deixando o copo afundar enquanto olhava para os companheiros. "Antes de partirmos, correu a notícia de que Villeneuve pretendia ir para as Índias Ocidentais. Pode ser que sejam os navios dele voltando." Apontou o copo novamente e contou: "Onze velas de linha e três fragatas." Perto estava o brigue de artilharia, refletindo sua faixa branca quebrada por portos na superfície calma. Parecia estar pronto para o mar; todas as suas vergas estavam arriadas, as velas brancas enroladas com aquele acabamento primoroso que expressa o toque da mão de um navio de guerra; mas não havia ninguém visível a bordo. Além, o olhar se voltava para a curta extensão do píer de madeira e, deste lado, para algumas enseadas que agora flutuavam em pequenas bóias ou em suas próprias âncoras, embora na vazante o Porto Velho fosse principalmente lama, com o leito do rio no meio e os navios erguidos, negros e magros em várias posições, enquanto ao sul, a ondulação do mar em tempo calmo fluía de um lado para o outro com longas camadas de algas negras, e o ar era salgado e ágil com o cheiro de vegetação marinha. "Eu não preguei nenhuma peça em você", repetiu Billy.